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Ricardo Arjona - El amor demo

El amor es un acto de vida que muere a escondidas
el amor siempre empieza soñando y termina en insomnio,
el amor tiene firma de autor en las causas perdidas,
el amor baila al son que le toquen, sea dios o el demonio,
sea dios o el demonio.

El amor es el ruido que escuchas cuando no escuchas nada,
es la llave con que abres el grifo del agua en los ojos,
el amor lo invento algún autor una noche inspirada,
el amor se abre paso despacio, no importa el cerrojo,
no importa el cerrojo.

Y no te deja decir lo que quieres decir,
sin hacerte saber que se escupe hacia arriba,
es sentarte a mirar pasar frente a ti,
el desfile mortal del cadáver de todos tus sueños.

Puede ser que amor no sea más que el dolor,
cuando quiere vestir de etiqueta.

El amor deja campos minados el dia que expira,
el amor condecora al que sufre con flores de olvido,
es un acto profundo de fe que a apesta a mentira,
si se juzga al amor por el daño podría estar prohibido,
podría estar prohibido.

El amor es la guerra pérdida entre el sexo y la risa,
el amor no te pide carnet para entrar en el cielo,
es el fuego que quema aunque solo te queden cenizas,
El amor cuando estas por las nubes te manda hasta el suelo,
te manda hasta el suelo.

Y no te deja decir lo que quieres decir lo que quieres decir,
sin hacerte saber que se escupe hacia arriba,
es sentarte a mirar pasar frente a ti el desfile mortal,
del cadáver de todos tus sueños.

Puede ser que amor no sea más que el dolor,
cuando quiere vestir de etiqueta.

El amor casi siempre es mejor cuando está en otro lado,
no se vienen canciones mediocres con finales perfectos,
es la casa de ensueño que aprende a vivir asustado,
el amor es todo un error que no tiene defectos,
que no tiene defectos.

El amor es quemarte en el fuego y sentirte con frio,
es sentarte a observar el paisaje de camas vacías,
es dormir para no ser testigo del dolor del estiro,
es la noche más triste del mundo a las 12 del día,
a las 12 del día.

Y no te deja decir lo que quieres decir,
sin hacerte saber que se escupe hacia arriba,
es sentarte a mirar pasar frente a ti,
el desfile mortal del cadáver de todos tus sueños.

Puede ser que amor no sea más que el dolor,
cuando quiere vestir de etiqueta.

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